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Resistiendo al frío de la hermosa capital, caminando por los callejones más tristes de la ciudad con un escaso cerrilló; Tocando con mi viejo saxo viendo caras desgarradoras sin tildes, sin muecas, sin sonrisas. Tiesas y dolorosas cicatrices de los hombres y mujeres en esta pequeña plaza encontrando similitud entre los animales u otros objetos extraños de mi camino indeciso, precoz brillo en la calle 17. Ahí estaban los amores pasajeros de los muchos integrantes de la fábrica del frente, ruidos extensos en las infinidades casas vacías, me encontraba atrás de la biblioteca más vieja del lugar, tocando y escuchando comentarios sarcásticos de las personas podridas de silencios, suspiraban de maneras infinitas, lloraban con sonrisas hermosas, las pupilas de los habitantes eran enormes, sus corazones pequeños, sus billeteras rotas por la caída del gobierno.

-ECPR

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Arte Imperfecto.

Son las cuatro de la mañana en algún lugar del mundo, y se encuentra por allí, en una calle solitaria, sonríe, pero la tristeza es más grande, sus pequeños y bonitos ojos, reflejan melancolía, al suspirar se escucha la agonía que siente, en sus manos se nota el dolor cuando su sangre empieza a caer sobre esa baldosa fina, los ojos rojos que  resaltaban la soledad que lo seguía en los caminos más fríos, y en el vacío pesaba en los recuerdos de aquellos días felices.
-ECPR/ Little Moon.

Por las caídas de los guerreros en el ghetto,por las lagrimas de mujeres al perder sus perlas, por las letras de poetas muertos, por el dolor del amor, por las sonrisas en las tinieblas de corazones destruidos, por las fumas de juanito que murió en callejones vacíos en aquel barrio donde el estado jamás ha aparecido, por tu luz que desvanece al salir el sol, por la luna que opaca los miedos de los fugaces perdidos, por tu sufrimiento que jamás lo podrás tapar en aquella vieja pipa de barrio.

Por tus miedos que se acaban al transmitir mensajes coherentes de jóvenes solos en los vacíos pasillos de los colegios, por la oligarquía que oprime a mi pueblo, por los señores que nos inducen a matar por centavos, por las voces silenciadas en los países sumisos a un imperialismo, por tu sueño desvanecido, por tus sentimientos que matan a diario con ilusiones vanas, por la soledad que nos acompaña a lo largo de este trayecto, por ti y por mi que nos encadenan a diario.

-ECPR.

Sentir amor, dolor y sufrimiento se convierte en mi juego favorito, recorrí pasillos vacíos y calles llenas donde me encuentro solo, camino sin rumbos; Muy inseguro del resultado de estos dolores, me encuentro perdido en los lagos más largos del mundo, encadenado a una mente que no se calla y un corazón que siente más de lo que debería sentir, en un mundo fantasma donde las luces son oscuras y la luna es azul como el agua brillante y el café de sus ojos me quitan el sueño, pero sus lindas pecas hacen que olvide el sentido de vivir.

No puedo parar de sufrir, he cambiado los caminos pero el rumbo sigue sin sentido y la vida se vuelve larga, las heridas se profundizan y los seres están muriendo en cada paso que doy y eso atormenta mis noches largas de lagrimas infinitas y letras innumerables, mis libros recuerdan sus dulces ojos y mi sangre recuerda la persona que se fue al más allá en donde quisiera estar por segundos determinados para encontrarle amor a esto que vivo a diario con los seres que quedan.  

SILENCIADOS

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El cinismo no podrá ser explicado con palabras, el cinismo lo explica la realidad en la que vivimos.

Quiero darle voz a las personas silenciadas, a los explotados, a los discriminados, a los abusados por este sistema, por esta miseria infernal en la que vivimos y de la que nadie quiere hablar, basta decía la chica que violada por su padre era mientras su hermano menor veía y no podía opinar o ayudar, basta decía el trabajador que daba sus 12 horas laborales en miseria, basta decía el esclavo que quería derechos, basta decía su hermano cuando a golpes su padre lo cogía, basta decía la chica que se cortaba para solucionar sus problemas, basta decían los chicos en la esquina que escapaban de la cruda realidad al matar a su vecino por unos pesos para sus drogas, basta decía la clase explotada y atormentada por sus inhumanos gobernantes, basta decía el alma de millones de personas que se suicidaron al no poder con este sistema.

Estamos agotados y queremos sobrevivir pero las soluciones se acaban y pasamos la vida cumpliendo los sueños de otros, mientras las nuestras pasan por nuestros ojos. Necesitamos cambios reales y sentados en cama no podremos solucionar lo que a diario pasa, lo que a diario nos oculta y nos negamos al aceptar. Esta cruda y puta realidad en la que nuestras generaciones viven y mueren sin dejar huellas reales.

¿Realidad O Falacia?

Vagabundo de las letras, de los cielos de la marihuana que fuma el moribundo en la esquina, todos los escritos conectados al cerebro divulgando sus ideas de las perturbaciones que transmite la calle, sus suspensos que matan y sus ojos que cautivan, he allí lo que el corazón hace con las personas que mueren en las aceras de todas las esquinas del mundo. ¿Realidad o falacia?, preguntas de todos habitantes de las ciudades donde los políticos dicen que son falacias. Y los jóvenes murieron en las calles, responden la realidad abundante por los obstáculos que no pudimos pasar, nos quedamos en caricias del humo y de la mente que se calla por segundos hasta que estos viajes pasan y te das cuenta  que la vida sigue.

La realidad disfrazada de diferentes perspectivas pero de una sola cara: “La soledad”, dibujamos las verdades que creemos y nos matamos con las falacias que evitamos.

silence

 

Nervios a flor de piel, conciencia en paz.

The day of my death _ el día de mi muerte

Nervios y más nervios.
Mi objetivo es encontrar la paz,
distanciarme de aquello que me la produce,
y voy yo por mi propia voluntad,
y me meto en un lio que lleva a juicio.

Testigo un día fui,

de un ciclista atropellado por un coche.

A caso hecho fue,

pues se desvió e insultó antes del golpe.

Y voy yo que debo cuidar mi ansiedad,

y como testigo me ofrezco,

teniendo hoy como testigo contar

la verdad de los hechos.

Mi salud resentida está,

los nervios a flor de piel,

pero mi conciencia en paz

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